Sarkhan Vol alguna vez creyó que viviría para siempre. Se había imaginado tan eterno como los dragones que veneraba, una figura legendaria, hermosa y temible, destinado a caer solo en los brazos de la inmortalidad. Pero ahora se sentía viejo. Frágil. Amargado. Roto, no como una espada destrozada en batalla, sino como un huevo pudriéndose desde dentro, su cáscara desmoronándose bajo el peso de la decadencia. Estos días, Sarkhan temía que nunca moriría. En cambio, persistiría como una cáscara vacía, sus sueños y glorias reducidos a alimento para gusanos. Era un destino peor que la muerte, un destino que ya había soportado bajo el yugo de Nicol Bolas.
“Ese parece lo suficientemente joven para nuestros propósitos”, dijo una voz baja a su derecha.
Taigam, el monje Jeskai, estaba a su lado. Se había presentado como un leal, pero Sarkhan vio el fanatismo en sus ojos, el fervor en sus palabras. En otra vida, Sarkhan lo habría reducido a cenizas al instante. Pero Taigam llevaba un dolor que reflejaba el suyo, una pérdida tan profunda que los había transformado a ambos.
“¿Lo parece?”, respondió Sarkhan, con voz vacía.
“Su corazón debe ser fuerte”, dijo Taigam. “El ritual exige un sacrificio capaz de soportar un dolor equivalente al que tú has sufrido. Solo así podrás recuperar lo que has perdido”.
Sarkhan apretó la mandíbula. La necesidad puede ser algo tan cruel.
“Así es como volverás a volar con las alas de un dragón”, dijo Taigam, como si sintiera la vacilación de Sarkhan.
Sarkhan recordaba el fuego en su sangre, la inmensidad del cielo, la invencibilidad de surcar la noche tachonada de estrellas. Lo recordaba todo con una claridad dolorosa. Podía recuperarlo. Solo tenía que tomar el corazón del dragón y reparar el suyo. Había dado tanto por los dragones; daría más una vez que estuviera restaurado.
Parecía un trato justo.
“Sí”, gruñó Sarkhan, avanzando sigilosamente entre la hierba iluminada por la luna, su lanza en mano. El dragón que tenía delante era joven, recién nacido de las tormentas, torpe y sin gracia. Jugueteaba con el cadáver de una gacela, sus garras desgarrando carne y hueso con deleite infantil. Entrañas salpicaban el aire mientras el dragón lanzaba su presa, pero Sarkhan no les prestaba atención. Su enfoque estaba en el corazón de la bestia.
Para su sorpresa, una chispa de emoción surgió en su interior. Si el dragón lo mataba, sería un final mejor que la lenta y agonizante decadencia que lo esperaba. Morir en batalla contra un dragón… sí, esa era la salida que prefería. Levantó su lanza, equilibrando el peso sobre su hombro. Taigam no había dado indicios de si se uniría a la caza. Sarkhan se preguntó si debería haberle preguntado. Si el monje cometía un error, podría costarle su presa. Pero no había tiempo para segundas opiniones.
El dragón lo notó solo cuando estuvo a cinco pies de distancia. El viento cambió, llevando su olor hasta la criatura. El dragón levantó la cabeza, las fosas nasales dilatadas, su expresión de curiosidad inocente. Aún no había aprendido el miedo o la amenaza, solo el instinto de cazar. Sarkhan se levantó de la hierba, la lanza en mano. Los ojos del dragón se agudizaron con hambre. Aquí había una presa que lucharía, una presa que gritaría.
Sarkhan saltó mientras el dragón se abalanzaba. Torció su cuerpo en el último momento, evitando las fauces que se cerraban de un mordisco. Su lanza trazó una línea a lo largo del hocico del dragón antes de clavarla profundamente en su mejilla. La gravedad lo arrastró hacia abajo, y usó su peso para arrastrar la hoja a través de la garganta del dragón. La sangre brotó sobre la hierba mientras el dragón caía hacia adelante, balando de dolor, sus convulsiones debilitándose con cada segundo que pasaba.
“Rápido”, urgió Taigam. “Necesitamos el corazón antes de que muera”.
Sarkhan actuó sin vacilar. Cortó el pecho del dragón, sus manos hundiéndose entre las costillas para agarrar el corazón masivo y palpitante. Taigam comenzó a cantar, su voz baja y urgente. Sarkhan repitió las palabras, aunque le sonaban extrañas y equivocadas, como insectos excavando en su mente. Reconoció la naturaleza corrupta del hechizo, pero era demasiado tarde para retroceder.
Cuando el cántico alcanzó su crescendo, Sarkhan mordió el corazón del dragón.
El fuego lo consumió.
Narset no había planeado ser detenida por los Abzan. Ocurrió rápidamente. Los exploradores que encontraron a ella y a Elspeth en los límites de las llanuras de tormenta fueron corteses pero firmes. No estaban autorizadas para estar allí, y por eso las llevaban para interrogarlas. Narset argumentó que su presencia no violaba el acuerdo entre los clanes, pero los exploradores señalaron que el acuerdo aún no se había finalizado. Todavía estaba en revisión.
Narset accedió, aunque Elspeth parecía lista para luchar. La paciencia de la arcángel se estaba agotando. Habían venido a las llanuras de tormenta en busca de un templo, un lugar donde las tormentas de dragones eran más feroces. Pero ahora estaban atrapadas en una celda de los Abzan, esperando una audiencia con la Khan Felothar.
La celda era cómoda, al menos. Tapices adornaban las paredes, y una estantería contenía una modesta colección de textos. Narset recorrió la habitación, su mente acelerada. No tenían tiempo para esto. Las tormentas de dragones se estaban extendiendo, amenazando no solo a Tarkir, sino a todo el Multiverso. La presencia de Elspeth era un recordatorio de las consecuencias. La arcángel permanecía en silencio, sus ojos dorados fijos en la puerta.
“Una hora”, dijo Elspeth por fin. “Luego nos vamos”.
Narset asintió. Entendía la urgencia, pero también conocía el delicado equilibrio de poder entre los clanes. Los Abzan y los Jeskai tenían una historia de conflictos. Si actuaban con precipitación, podría desencadenarse una guerra.
La puerta se abrió, y una joven Abzan entró. “La Khan las recibirá ahora”.
La cámara de recepción de Felothar era tan ornamentada como Narset recordaba. La Khan Abzan estaba sentada en el centro de una fila de tronos, su expresión calmada pero calculadora. El Consejo de las Casas estaba presente, y sus representantes ya discutían entre ellos. Narset respiró hondo. Esta iba a ser una reunión larga.
“Las tormentas de dragones han comenzado a afectar otros planos”, dijo Narset, cortando el ruido. “Estamos aquí para encontrar una manera de detenerlas”.
Felothar levantó una ceja. “¿Y por qué debería importarle a los Abzan otros planos?”
Antes de que Narset pudiera responder, las puertas se abrieron de golpe. Ajani irrumpió en la habitación, su pelaje erizado por la urgencia. “Khan Felothar, algo monstruoso ha ocurrido. Sarkhan Vol ha tomado el control de los dragones salvajes en las fronteras. Temo que—”
“¿Ajani?”, la voz de Elspeth era suave, pero cortó el aire como una espada. Los ojos dorados de la arcángel brillaron con emoción mientras avanzaba. “¿Qué haces aquí?”
Ajani retrocedió, sus orejas temblando. “Elspeth, yo—” Miró a Narset, su expresión dolorida. “Lo siento. He querido—”
Elspeth negó con la cabeza. “El pasado es el pasado. No podemos cambiarlo”.
La risa de Ajani fue hueca. “Me temo que debo hacerlo”.
Felothar aclaró su garganta. “Sarkhan Vol y estos dragones salvajes… cuéntanos más”.
Y Ajani lo hizo. Habló del coloso de escamas rojas que había surgido de las llanuras de tormenta, de los dragones salvajes que ahora seguían las órdenes de Sarkhan. Habló del poder que emanaba del Planeswalker, un poder que se sentía equivocado, corrupto.
El corazón de Narset se hundió. Se les estaba acabando el tiempo.
